Un petit globe. Regarde ! dit-il.
Le Fils regarda. Au loin, très loin
Il aperçut une terre desséchée
Aux couleurs agressives. Lumières allumées,
Ombres lugubres des immeubles,
Un serpent, une rivière qui serpente
Un limon scintillant.
Sur cette colline dénudée
Un arbre dépouillé se profilait
Tristement dans le ciel,
Vers lui des foules tendaient leurs mains décharnées
Comme pour appeler le retour
Du mois d’avril évanoui
Sur ces branches en forme de croix.
Le Fils les contempla.
Laisse-moi aller vers eux, dit-il.
Ronald Stuart Thomas (1913-2000)
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